Os Cómaros Celestes

O lume das Mulleres. Candeloria 2012

2012-01-27T16:31:00.001+01:00

Iluminamos o lume das Mulleres polo ben de todos os seres sentintes e pola nai Terra. Velaremos este lume coma gardiás, con amor e consciencia, e renovaremos a súa forza todos os anos en cada Candeloria.

O lume das Mulleres do ano 2012 estará adicado á sandación do masculino planetario.

Adicamos este lume para que todos os homes do planeta esperten á consciencia de paz e de unidade e se poñan en marcha para sandar ao mundo.

Adicamos esta chama á sandación das imáxes arquetípicas do eterno masculino que habitan no inconsciente de cada muller. Para que as mulleres aprendamos a educar aos nenos para que sexan homes cabais e amorosos. Para a sandación das relacións entre homes e mulleres.

Ofrendamos este lume para axudar e protexer no seu camiño aos homes que xa están traballando pola Terra e a Tribu, que honran o feminino e coidan da vida. Somos conscientes de que sen vós endexamáis podería sandar o feminino planetario, gracias compañeiros.

Que esta cálida luz acompañe en toda circunstancia aos nosos fillos, pais, avós, irmáns, esposos, netos, sobriños, afillados, noivos, amantes, compañeiros, amigos…

Polas 7 próximas xeneracións.

Por todas nosas relacións.

A PLEGARIA DO LUME DAS MULLERES

(texto de Marianna García Legar)

Este é o lume das mulleres.

O lume que ilumina e espanta as tebras da noite e os seus perigos.

O lume que quenta ao noso pobo e sempre se ofrece como abrigo.

O lume que cociña a provisión infinda de alimento para todos os seres.

O lume que deu oriXe á palabra fogar.

Este é o lume feminino, Fillo da Madeira e neto das Fragas.

O lume da transmutación, que todo o transforma.

A súas chamas son a cabeleira de Brigid alonxando os medos co poder da súa frecha flamíxera.

A súa luz é a presenza de Nosa Señora a Candeloria derramando esperanza.

O seu lume é a fouce radiante de Mari cortando a ignorancia que sustenta as guerras.

Este lume protexe da destrucción do fogo e os seus perigos.

Este lume é a nai dos lumes da rolda do ano.

Este é o lume das mulleres.

O lume onde estamos velando polos nenos e nenas dos tempos futuros.

A chama da benzón de todas as mulleres que están abrazando ao mundo

levando amor e sanación aos seres doentes e enfermos.

Esta fogueira é a alquimia sagrada feminina iluminando á familia humana,

sandando para sempre as visións erróneas,

realizando espontáneamente e sen esforzo todos os bos propósitos.

Este é o lume onde oramos polos homes,

a outra metade da familia humana, carne da nosa carne e luz dos nosos ollos.

Para que eles poidan manifestar xunguidos a fermosa nobleza masculina

protexendo e honrando á familia humana e á Terra.

Este é o lume das mulleres.

A fogueira onde queimaron ás nosas yayas vellas e a os avós que as acompañaban.

Nas nosas linguas hoxe falan as voces ancestrais.

Polo ben dos seres ofrendamos as súas mortes, así como ofrendamos

a vida renovada que nace en cada Candeloria.

Que a súa calor sustente a vida da Tribu

que o seu poder restaure a saúde da Terra.

Decisión

2012-01-05T13:19:00.000+01:00

Cambiar o "foi" por "o que quixen ser".
Retornar a capturar o que foi: O amor ao efectúado.
Non pensala, a posteriori se explíca. A decisión se toma!

2012

2012-01-03T16:07:00.000+01:00

Houbese querido máis que isto, e a vez... nada!

2011-12-28T19:37:00.002+01:00

NUIT DU COEUR
Otoño en el azul de un muro: sé amparo de las pequeñas muertas.
Cada noche, en la duración de un grito, viene una sombra nueva. A solas danza la misteriosa autónoma. Comparto su miedo de animal muy joven en la primera noche de las cacerías.

Extracción de la piedra de la locura

Din don dan!

2011-12-23T13:29:00.001+01:00

Hay uns anos escollín este poema para estas datas, hoxe encontreino na voz de Chicho Sánchez Ferlosio.

BOAS FESTAS!

Outono

2011-11-09T18:43:00.000+01:00

Bimbios. O Pereiro

Mazaira brava. Eiradela

Composición

Carballo. Luíntra

Sinais. Costa de Espiñas

Cogordo. A Seara

Demeter e Perséfone

2011-11-01T03:06:00.003+01:00

Deméter a Dadora de Vida e Dispensadora da Morte cíclica.
Ela é o útero e a súa filla Perséfone é a Doncela do Renacemento e a Rexeneración indentificada coa lúa, a primavera, as serpes e o Mundo Subterráneo.

Esta Gran Deusa, desdobrada en dous ou tres aspectos, representa o poder sustentador da vida presente nas forzas e enerxías da Terra, cos seus florecimentos e repregues estacionais, que influían na vida das persoas e nas súas formas culturais.

En Perséfone temos á ancestral deusa que descende ao Mundo Subterráneo actuando de redentora ou resurrectora; un rol mítico tamén característico en Inanna, Ishtar e Isis. A Gran Deusa enxendra non só fillas divinas senón tamén fillos e amantes-consortes identificados co potencial da vexetación, o cereal e o renacemento cíclico. Dentro dos Misterios de Eleusis está o culto de Dioniso, deus dos novos brotes e arquetipo masculino, e o de Adonis como amante de Perséfone-Afrodita para celebrar eo "hierosgamos" a unión sexual sagrada da parella divina.

Como Deusa Nai, Deméter enxendra a súa filla xunto coa creación simbolizada na primavera. Ambalasduas viven xuntas e poñen en marcha os ciclos da vida cósmica, vexetal, animal e humana. A filla é iniciada pola Nai pero a medida que crece e madura, comeza a alonxarse dela. Percorre distintos lugares animando a creación e por onde ela camiñaa todo crece e florece.

Un día escoita uns lamentos que proveñen do fondo dunha cova, encende unha antorcha e descende ao Mundo Subterráneo dos Mortos. Cando estes ven a luz alégranse coa presencia da xoven deusa e encontran nela a esperanza do renacemento, ela será a súa raíña-sacerdotisa e lles ofrendará o froito da Árbore da Vida: a granada. Neste ámbito trae o outono e comeza o cíclo, permitindo á natureza e aos seres vivintes despoxarse do vello. Un proceso tamén vivido polas almas dos mortos ás que Perséfone está iniciando para o seu ingreso noutra forma de vida. Demeter, pola súa parte, reprégase e, en ausencia da filla, asume a faz de Hécate, deusa outonal e invernal da terra e das encrucilladas. E neste sentido, non é a nai atormentada pola perda, senón a Anciá Sabia que oculta as raíces e as herbas curativas debaixo da terra e dentro das covas onde a vida se refuxia ata que o ciclo de vida se complete.
Esta retracción da Nai, e o descenso da filla é a manifestación da Deusa como a "Tomadora de Todo", a dispensadora da "morte temporal", que resgarda no fondo de cada ser vivo a chama da vida en estado de latencia e espectación, coma o grao de cereal, morto durminte, en espera de ser aventado e resucitar nunha nova planta.
Co retorno da primavera a filla emerxe e a Nai volta a poboar o mundo. A vida durminte nace sobre a terra: as femias paren, as plantas florecen...a natureza renóvase e hai festas, alegría e esperanzas compartidas.

O mito ancestral da transformación cíclica de Inanna e Dumuzi; Ishtar e Tamuz; Isis e Osiris como así tamén os cultos do folklore pagano europeo estudado por Sir James Frazer en "A Rama Dourada" seguen o mesmo patrón arquetípico de Démeter e Perséfone. Pola súa parte, os evanxelistas rodearon a figura de Xesús coas metáforas sagradas do mito matrístico para predicar a morte e resurrección do fillo divino identificado co grao de trigo e así difundir unha nova relixión sen a Deusa Nai.

Samahín

2011-10-31T18:29:00.006+01:00

Feliz Fin de Ano

do calendario da Terra

da Antiga Europa

Que os nosos familiares que camiñan

polo outro lado retornen á nosa vida nos tres días

do antigo festival que inicia o ano.

Que as benzóns de todos os nosos ancestros

e ancestras se derramen sobre os nosos fogares

e sobre a Mai Terra.

Que o servizo do Amor sexa realizado á perfección,

e todas e todos poidamos lembrar que somos responsables

de todos os seres sentintes.

Por un mundo mellor

Por todas nosas relacións

Polas 7 próximas xeneracións

Arboreda das Fillas de Gaia os saúda.

www.arboledadegaia.es

15 O OURENSE

2011-10-16T02:27:00.004+02:00

15 O Ourense on PhotoPeach

Mentras non falte ningunha todo irá ben...

2011-10-12T13:43:00.003+02:00

En la Casa Deshabitada, bajo el empuje tranquilizador de las estrellas, parece que de pronto se resuelve la pregunta de los astrónomos más osados; únicamente percibimos un pequeño matiz de la existencia porqe nuestro universo es tan sólo uno de los muchos universos que están fuera y dentro de nosotros. Y el punto ciego en que nos instalmaos en la Casa Deshabitada permite sentirlos todos simultáneamente.
En este universo soy lo que he creído ser.
En éste, lo que me han dicho que era.
En éste, lo que he llamado mi conciencia, o cuando me he puesto más grandilocuente, mi alma.
En éste veo mi cuerpo, mi instinto, mi sexo, mi sudor, mis excrementos.
Éste es un juego entre mis dolores y mis placeres.
Éste es el que he formado con las trampas de la memoria.
En este otro contemplo claramente el envejecimiento de las facciones de mi piel.
En este universo estoy ya muerto.
En este otro, sin embargo, soy inmortal y me río de mis temores infundados, cuando me creía mortal.
Este universo gigantesco, caótico, reúne todo lo que he atribuído al sueño y a su libertad incomprensible desde los otros universos.
En este universo está claro el sentido de todas las cosas.
Pero en este otro lado es absurdo.
Y éste es tan gélido que niega siquiera mi existencia.
Y este otro es tan cálido que aún debe asistir a su propio nacimiento.
En este universo yo no naceré jamás.
Este otro, en cambio es un espejo en que se reflejan todos los rostros que he tenido y todos los que podré tener.

Rafael Argullol. Visión desde el fondo del mar. Libro V: La Casa Deshabitada. Ed. Acantilado Bcn. 2010

Utopía

2011-10-07T18:44:00.001+02:00

A utopía está no horizonte. Achégome dous pasos, ela se alónxase dous pasos. Camiñoo dez pasos e o horizonte córrese dez pasos máis aló. ¿Para qué serve a utopía? Para eso serve: para camiñaar.

EDUARDO GALEANO

Alma López

2011-10-01T21:04:00.001+02:00

Our Lady 1999

Naceu en Los Mochis, Sinaloa, México. Estudou na Universidad de California e o seu traballo foi exposto en museos e organizacións de California, Ciudad de México, Ciudad Juárez, Nápoles, Italia e Irlanda. Polo seu traballo, activismo, e a súa web, Alma López é unha das artistas activistas máis visibles das vanguardas chicanas feministas no país.

López gañou notoriedade en 2001, cando a Igrexa Católica intentou censurar a exhibición desta imaxe na exposición de Cyber Arte: Encontro entre Tecnoloxía e Tradición, no Museo de Arte Popular Internacional en Santa Fe, Novo México. A controversia que durou nove meses tivo gran importancia local, nacional e internacional, e puxo en cuestión a autonomía institucional dos museos públicos.
As súas obras abren novos camiños de interpretación da iconografía colonial mexicana.
A serie 2004 de pinturas acrílicas, Corazon / Virxe, sitúa os dous emblemas por excelencia do catolicismo mexicano: O Sagrado Corazón e a Virxe de Guadalupe, no contexto da vida común e da cultura popular, a través de referencias para tatuaxes e graffitis.

Círculo de lúa en Mabón

2011-09-27T23:59:00.003+02:00

...En alabanza míña bailaredes, comeredes, faredes música e vos regocixaredes, xa que miña é a éxtase do espírito e míña é tamén a alegría da Terra, xa que a miña lei é o amor a todas as cousas...
( Texto do "Mandato de la Gran Madre")

Avisos

2011-09-17T15:16:00.000+02:00

AVISOS

AVISO CLASIFICOSADO I

No fumo,
no bebo alcohol,
soy vegetariana,
haragana y dulce.
Busco un príncipe que sepa ser sapo,
que le guste el rock and roll,
lo transpersonal de las mariposas,
las caminatas en silencio y la poesía.
Los que no entienden a Jung,
aborrecen la astrología,
carentes de sonrisa
e inexpertos en amaneceres:
abstenerse.

Sólo pido:
un puñado de tardes frente al río,
el amor innombrable
y un eterno compromiso de ser libres.

AVISO CLASIFICOSADO II

Cansada de héroes desvalidos
busco dragón sobreviviente,
con llamarada que encienda la noche
y entibie mi vulva en los inviernos.

AVISO CLASIFICOSADO III

Bruja busca mechón de cabello enamorado
para conjurar esta tarde de recuerdos.
Abstenerse aquellos que no gustan
del invierno, del fuego o de los vuelos.

AVISO CLASIFICOSADO IV

Bruja busca sonrisa y semen para hechizo.
Se compromete a devolver el excedente al dueño.
El objetivo es noble:
regalarme una noche con estrellas.

AVISO CLASIFICOSADO V

Busco hombre
con mirada de peces
sonrisa de mago
puños de militante
risa de niño
sexo de lobo feroz
semen de colmena
torso de silencio.
Abstenerse los que ya no se asombran
ni se entregan.

En “Mujer Raíz”, Ediciones digitales Palabra Chamánica, La Plata, Buenos Aires, 2011.

Germana Martin nació en la ciudad de La Plata el 4 de julio de 1961. Autora de diversos cuadernos de autoconocimiento y creatividad femenina, “Mujer Raíz” es su primer libro de poemas en formato digital.
Vía

Labirinto

2011-09-03T16:11:00.002+02:00

Dende sempre a humaniade ten utilizado os deseños da xeometría sagrada cun propósito transcendente.
De entre todos, o labirinto é unha das formas mais ricas en matices e o seu poder de transmutación sanadora convírtenno nunha chave preciosa nos rituais de percura e crecimento persoal.
Esta xeometría está presente en todos os pobos e culturas. Podemos velos nos innumerables petroglifos da cultura Castrexa. Os indios Hopi utilizábannos para conectar coa Nai Terra e Vikingos e pobos mariñeiros da antigüedade facían uso deles como ferramenta de poder e videncia antes de facerse ao mar. Incluso podemos velos en igrexas cristiás como estabilizadores e potenciadores das enerxías telúricas (Catedral de Chartres)
Deseñalo e participar na súa construcción inflúe fondamente tanto na persoa coma nas súas relacións e vínculos.
Perderse neles é chegar, paradoxicamente, ao centro de nos mesmas.
Tiven a sorte de construir e camiñar neste que fixemos en Villafranca del Bierzo o pasado día 14 de agosto para os camiñantes pola paz.
Arboleda de las hijas de Gaia: Laberinto de luz

O Camiño polo Bierzo, camiñamos pola Paz

2011-09-02T18:46:00.001+02:00

Retiro no bosque de Busmayor

2011-09-02T18:19:00.000+02:00

Vistas dende A Guiana

Ofrenda na Guiana (a que guía)

Espertar na cascada

Saíndo da cova da raposa

Tenderete improvisado na mañán do amencer da chuvia

A avoa faia

O cáliz, segredo da avoa


Camiño polo bosque

As nubes corrían polo ceo e a fraga allea e ensimismada no seu lentor debuxaba formas nos musgos, os regatos mecían a humidade nas follas das faias e o tomillo indiferente florecendo, fosforescendo. E todos eran un na Nai permisiva que os conforma.
Reflexión: Os froitos medran a altura dos ollos dos que son alimento.
A quietude das montañas, o cantar das fontes e as estridencias das pegas compoñían esa realidade, esa maxia á que son invitada a percibir unha vez ó ano.
A calor dos ollos expandíase en luz verde ao susurro da dabza de herbas e flores e o río a levaba ao mar, ao ceo.
Reflexión: A delicadeza das abellas ao pousarse nas flores é un camiño de vida. Deixarse estar en unidade coa beleza sen traspasar máis aló.
Un paxaro miroume coma mira un paxaro a un humán: entre rexas.

Cando inspiro son a mazaira brava, o carballo retorto no caborco, á percura da luz e cando espiro son tan lene como a bolboreta pousada na milenrama.

Verán na aldea, polos soutos, na horta....

2011-09-02T17:32:00.002+02:00

Si, pero non

Posta de sol dende a carreiriña

Candi

Candi e Lluisa

Tardes estupendas na horta 1

Tardes estupendas na horta 2

Tardes estupendas na horta 3

Sol

2011-05-23T21:06:00.001+02:00


Do blog Mesa de luz, foto: Dani Pozo

Será!

A Avoa Margarita

2011-05-09T00:30:00.001+02:00

Un fin de semana na Casa da Terra en compañía desta muller que está aquí e agora para recordarnos quen somos. Grazas avoa polas sinxelas palabras, por dirixir o temascal coa sabedoría da permisividade e a tolerancia, por abrir os esprítos dos homes ao seu ser feminino e lembrarlles a orixe cósmica da súa semente.

Na túa honra escribo esta oración que nos regalaches e que é a fonte de toda a túa inspiración:

Do vermello corazón de Quezatlcoatl brotou a flor de ouro e a semente, o doce trino e a luz das estrelas; na fronte dun pobo nace un sol, humanidade, flor e paxaro, no centro vital do pensamento.

Está no vento. É nube, auga que fai carne co millo.
Quezatlcoatl máxico e cósmico é!

É xoia, pedra preciosa que ten inmersos a luz e as cores.

Escintileos do río de ouro que leva incrustados a fala e o canto, a voz da frauta e a pirámide do coñecemento.

É o trono que cimbra os metais da súa voz na gorxa dos paxaros e na humanidade.
Medra coma árbore florida na boca humana e no bico das aves.
É o viño do amor, delicia da calor da muller, tesouro, útero onde nace a vida.
Quezatlcoatl máxico e cósmico é!

Aislamiento

2011-04-30T14:28:00.000+02:00

Foto: Manuel Sendón

La mirada distraída
El ojo lleno de vacío
Como si lo de afuera
Lo que se ve
No se registrara dentro,
Como si mi ser en el mundo
Hubiese cortado los puentes
Y la isla de mi corazón
Flotara en un océano
Infestado de tiburones.

No puedo cruzar
No puedo cruzar
No puedo cruzar
Una está de pie sin poder moverse
sin poder cruzar y aliviar
el dolor del otro
los cuerpos atravesados
ensartados en las púas del mundo
Sus ruídos no tienen sonido.

No puedo cruzar
No puedo cruzar
Cada día más silencio me rodea
Más impotencia

Gioconda Belli.: Aislamiento

Fuego soy, apartado y espada puesta lejos

Visor Poesía 2007

Algunas veces...

2011-04-18T00:49:00.000+02:00

Algunas veces me encuentro conmigo. Súbitamente. Entronces pongo las puntas de los pies en el bordillo de mis ojos, tomo impulso, me estiro como un pájaro en el aire y me tiro de cabeza a mi mirada. Dentro estoy yo. Completa. Hay islas, y restos de naufragios, y tesoros. Si se me acercan los miedos los acaricio y les hablo con una voz serena que los duerme. Nado. Y no lloro.

Cristina Huete en su Facebok

14 de abril

2011-04-14T14:41:00.000+02:00

Ilustración de Ana Juan

VIVA A REPÚBLICA!!!!

A pola III!!!!

Auga perdida

2011-04-07T21:24:00.000+02:00

foto: Selina

Auga moi de vagar, case parada,

que unha mañá acordando, foche abrigo
e consolo na terra magoada
de quen naceu para correr contigo,

desperta esa febre que persigo
na neboa dunhas mans ensarillada;
ou, indo a ti, devólveme o castigo:
sede a ferver en freixa encadeada.

Ou dos labios que rezan para os prados
o alento verta, aquel que arremuíña
sombras a penas sobre ti e distancia

de xestos, brillos, corpos decepados.
Auga ou lúa nun vértice de espiña,
pel abrindo un pomar ao pé da infancia

Auga Perdida, Lembranza do Areal. .

Anos de Viaxe (Poesía 1981-1987)

Xavier Rodríguez Baixeras

Edicións Xerais de Galicia 1987

Non te achegues

2011-04-03T16:05:00.001+02:00

foto: Florianna Barbu

Morde as miñas palabras, tragaas, dixíreas coama se fosen túas, cúspeas.

Envolve teus brandos osos na miña sombra e saca do faiado a tristura.

Xa pasean animais ocultos baixo a terra, arrabuñan e rascan as raíces, removendo a túa saliva na miña boca.

Non, non te achegues a miña pel que exuda o amargor do axenxo. Garda a distancia, sé prudente.

Come, si, o alimento cárdeno que envelena a túa alma, sé constante.

Se voas baixo, ningún arame te tronzará.

Non, nen os ollos se che resolverán en humidadade, tampouco sentirás o frío.

Claudica ante o ermo que se che ofrece porque nas chemineas medra o feluxe e os fogares están apagados.

Ensaia escenarios de aceiro e agocha os ouvidos á música dos carambelos.

Non, non esgotes a túa lingua en verdades, así poderás sentir o sabor a cartón doce das máscaras.

...E non haberá igrexas que encerren a Deus...

2011-04-03T14:54:00.001+02:00

Primavera: Florianna Barbu

Todo volverá a ser grande y magnífico.
La tierra sobria y las aguas onduladas,
los árboles gigantes, los muros muy pequeños;
y en los valles, un pueblo fuerte y múltiple
de pastores y labriegos.

Y no habrá iglesias que encierren a Dios
como a un prófugo, para luego plañerlo
como a un animal preso y herido;
las casas se abrirán a quien pida refugio,
y habrá un sentir de ilimitada ofrenda
en todo quehacer y en ti y en mí.

Ya nadie mirará más allá ni aguardará otra vida,
tan sólo anhelarán no profanar la muerte
y vivirán con entrega la vida terrena
para no ser nuevos cuando vayan a parar a sus manos.

R. M. Rilke: El libro de las horas

Medianoche (bolero)

2011-04-03T12:52:00.005+02:00

Autorretrato: Sol Rivas

Ven a beber conmigo en doce copas
doce campanas esta medianoche
escucharás el bronce congelado
tañendo nuestro adiós en doce copas.

Ven a besar conmigo en doce copos
la nieve amarga que fundió el invierno
sobre la altura de mis sienes y este
desamparado corazón que tengo.

Ven a morder conmigo en doce gritos
los labios de un dolor ya redoblado
será la última boca que tú beses
cuando vayas camino del ocaso.

No bien bebas conmigo el sorbo amargo
en la voz gris de los metales ciegos
vendrá esta medianoche repicando
la eternidad de nuestros dos destierros.

Dende a muller que son, as veces...

2011-03-09T06:16:00.001+01:00

Golden ligth by Floriana Barbu

Desde la mujer que soy,

a veces me da por contemplar

aquellas que pude haber sido;

las mujeres primorosas,

hacendosas, buenas esposas,

dechado de virtudes

que deseara mi madre.

No sé por qué

la vida entera he pasado

rebelándome contra ellas.

Odio sus amenazas en mi cuerpo.

La culpa de sus vidas impecables

por extraño maleficio,

me inspiran.

Reniego de sus buenos oficios;

de los llantos a escondidas del esposo:

del pudor de sus desnudos

bajo la planchada y almidonada

ropa interior.

Estas mujeres, sin embargo

me miran desde el interior de los espejos

levantan su dado acusador

y a veces cedo a sus miradas de reproche

y quiero ganarme la aceptación universal

ser la "niña buena", "la mujer decente",

la Gioconda irreprochable.

Sacarme un diez en conducta

con el partido, el estado, las amistades,

mi familia, mis hijos, y todos los demás seres

que pueblan este mundo nuestro.

En esta contradicción inevitable

entre lo que debería haber sido y lo que es

he liberado numerosas batallas mortales,

batallas a mordiscos de ellas contra mí

-ellas habitando en mi, queriendo ser yo misma-

Transgrediendo maternos mandamientos

desgarro adolorida y a trompicones

a las mujeres internas

que desde la infancia me retuercen los ojos

porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,

Porque me atrevo a ser esta loca

falible, tierna, vulnerable,

que se enamora como alma en pena

de causas justas, hombres hermosos

y palabras juguetonas.

Porque de adulta me atreví a vivr la niña vedada

he hice el amor sobre escritorios

-en horas de oficina-

y rompí lazos inolvidables

y me atreví a gozar

el cuerpo sano y sinuoso

con que los genes de todas mis ancestras

me dotaron.

No culpo a nadie. Más bien agradezco los dones.

No me arrepiento de nada, como dijo Edith Piaf.

Pero en los pozos oscuros en los que me hundo,

cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,

siento lágrimas pujando,

veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,

blandiendo condenas contra mi felicidad.

Impertérritas niñas buenas me circundan

y danzan sus canciones infantiles contra mi,

contra esta mujer

hecha y derecha,

plena.

Esta mujer de pechos en pecho

y caderas anchas

que, por mi madre y contra ella

me gusta ser

Guioconda Belli

Deusas

2011-02-16T19:57:00.003+01:00

Crer é crear

2011-02-12T22:06:00.003+01:00

WebIslam

“Cando abres os ollos por dentro, daste conta que a realidade é un espellismo onde as formas están por riba do fondo, onde ter a razón é máis importante que ser feliz, onde o ‘deber ser’ é máis importante que ‘ser un mesmo’.”
William Blake

Patróns de luz xirando

2011-02-07T23:50:00.000+01:00

Moth por Pan Zerkorps

Agora, eu estou experimentando a Luz Clara da realidade obxectiva. Nada está sucedendo, nada sucedeu nunca, nen sucederá xamaís. O meu sentido presente do eu, a viaxeira, é en realidade o vacío mesmo, sen cualidades nen características. Eu me lembro a min mesma coma a viaxeira, cuxa natureza máis profunda é a Luz Clara mesma; eu son unha, non hai outra. Eu son a vacuidade do vacío, a eterna non nacida, a non creada, nen real nen irreal. Todo do que fun consciente é do meu propio xogo de conciencia, unha danza de luz, patróns de luz xirando en extensión infinda, infinidade interminable, o Absoluto alén do cambio, da existencia, da realidade. Eu, a viaxeira, son inseparable da Luz Clara; eu non podo nacer, morrer, existir ou cambiar. Eu sei agora que esta é a miña verdadeira natureza.

Libro Contemporáneo dos Mortos. Lectura 4ª- Confrontando a Luz Clara

Felices festas!

2010-12-29T14:24:00.000+01:00


Ilustración de Ana Juan

Coa tinta dos desexos tatúo letras de paz e luz para este novo ciclo que comeza.

Que non falte o lume nos nosos fogares

Que a chuvia sega a verdecer os campos

Que a terra novamente nos colme

Que os ventos nos sexan propicios

Que os sorrisos e a ledicia nos bendigan.

Felices Festas!

A lúa, a sombra e o bufón

2010-12-20T00:50:00.001+01:00

Fuera, la luna platea
cúpulas, torres, tejados;
dentro, mi sombra pasea
por los muros encalados.
Con esta luna parece
que hasta la sombra envejece.
Ahorremos la serenata
de una cenestesia ingrata,
y una vejez intranquila,
y una luna de hojalata.
Cierra tu balcón, Lucila.

II

Se pinta panza y joroba
en la pared de mi alcoba.
Canta el bufón:
¡Qué bien van,
en un rostro de cartón,
unas barbas de azafrán!
Lucila, cierra el balcón.

Antonio Machado

A noite escura da alma

2010-12-19T00:05:00.001+01:00

foto: José B. Ruíz

En una noche oscura,
con ansias en amores inflamada,
(¡oh dichosa ventura!)
salí sin ser notada,
estando ya mi casa sosegada.

A oscuras y segura,
por la secreta escala disfrazada,
(¡oh dichosa ventura!)
a oscuras y en celada,
estando ya mi casa sosegada.

En la noche dichosa,
en secreto, que nadie me veía,
ni yo miraba cosa,
sin otra luz ni guía
sino la que en el corazón ardía.

Aquésta me guïaba
más cierta que la luz del mediodía,
adonde me esperaba
quien yo bien me sabía,
en parte donde nadie parecía.

¡Oh noche que me guiaste!,
¡oh noche amable más que el alborada!,
¡oh noche que juntaste
amado con amada,
amada en el amado transformada!

En mi pecho florido,
que entero para él solo se guardaba,
allí quedó dormido,
y yo le regalaba,
y el ventalle de cedros aire daba.

El aire de la almena,
cuando yo sus cabellos esparcía,
con su mano serena
en mi cuello hería,
y todos mis sentidos suspendía.

Quedéme y olvidéme,
el rostro recliné sobre el amado,
cesó todo, y dejéme,
dejando mi cuidado
entre las azucenas olvidado.

S. Juan de la Cruz

Non hai outro camiño máis co da morte

2010-12-04T12:05:00.000+01:00

foto: Selina

Morto xa non necesitas morrer. Non tes nada, eres ninguén.
Nunca houbo inimigos.
Así convirtes os venenos en mel.
E o caos vivido conscientemente
abrirache as portas da liberdade.
Para que necesitarás entón a ecuanimidade de cristal?
Nen siquera un can sería quen
de comer semellante lixo.
Quen te enganou
coa crenza do ben e do mal?
Eres libre tan só do que amas e afrontas dignamente.
Por iso entra na violencia, na anguria, nos ciumes
e desaparece.
Se o teu verdadeiro poder quedou pechado
no duelo pracer-dor.
Recupera o teu honor perdido
vencendo a hidra de sete cabezas.
Morre e serás libre dos opostos
por e para sempre!

Los contadores de cuentos: Ocho puertas de un mismo jardín. Miyo

Caminos del espejo

2010-12-03T19:21:00.001+01:00

foto: Florianna Barbu

I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.
II
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde
filoso de la noche.
III
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.
IV
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.
V
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona
el viento en el umbral.
VI
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.
VII
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.
VIII
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.
IX
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
X
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé.
Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.
XI
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.
XII
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola.
Hay alguien aquí que tiembla.
XIII
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?
Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.
XIV
La noche tiene la forma de un grito de lobo.
XV
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy.
Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.
XVI
Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba
no vi otra cosa que a mí misma.
XVII
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
XVIII
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.
XIX
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra
la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo,
he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

Alejandra Pizarnik

As formas do pensamento

2010-12-02T23:18:00.002+01:00

Sentía como pequenos perdigóns golpeaban o seu corazón, esas boliñas solidifcación da dor polo abandono e o menosprezo que os reiterados exercicios de transmutación en emanacións de Amor non conseguiran máis que reducir a súa intensidade. Se o milagro existía, ela non conseguira velo.
Neses momentos todo o seu ser desexaba ser liberado do eco da súa historia, desas formas de pensamento.
Constante, resolvía a cotío continuar a disciplina de cavar e enterrar e lavarse despois no río, para que auga as levara. Despois vestida de branco co puñal na man ancoraba o ceo na terra e, trazando o círculo de protección, inventaba cada día novos rituais que contuveran o fluxo de dor e resentimento, para rearfirmar a pouca inocencia que lle quedaba, para recuperar a liberdade alada da alma. Así:
Queimaba pétalos secos
Varría a retina con vasoiras de vento,
Metía no conxelador horas, días, nomes e lugares,
Exercitaba os seus beizos en mantras e decretos,
Atrapaba a luz dos menceres para alumear os rincóns máis escuros,
Chamaba polo seu anxo para que lle tocase o corazón con suves chamas de amor,
Poñía a alma ao clareo no sol da mañá,
Confeccionaba fermosos altares con follas froitas e flores
e neles quiemaba a cera da sagrada chama,
Invocaba a forza das súas ancestras tocando o tambor até a extenuación.
Entón caía, pechando os ollos, nunha durmevela na que se vía a sí mesma camiñando polas malladas das serras, polos outeiros das aígues, respirando ese ar transparente ou deitada na neve, nas estrelecidas noites de xeada, sentía como os ollos se lle tornaban brasa de estrela e as mans lle medraban tanto que podía acariñar o veludo azul do horizonte. Ata voar cara esa dimensión na que moraba ese seu ser puro e libre que era cando nasceu.

Ca-miños

2010-11-22T22:17:00.000+01:00

Descenso

2010-11-22T20:08:00.000+01:00

Caen as noites subitamente e unha urxencia de interiores me leva a traspasar esa porta. Entro en fase escura, entre min e a sombra e allí me acubillo, na sabedoría matriz, para renascer. Buscando na dor, medo, destructividade, insatisfaccións, obstáculos, e límites. Causas e crencias. Buscando na escuridade, volvendo ao caldeiro, perdéndome no labrinto, na espiral cara ao centro interior, cara ao ser.

fotos: Selina

Vibración

2010-11-13T11:58:00.000+01:00

Vibración: do grego “energas” “activo” significa que a vibración é actividade ou movemento. Para os orientais é un“principio”, denominado “Prana” que todo o impregna. A ciencia interpreta este principio como o movemento interno de cada ser que acontece polo movemento do electrón ao redor do átomo, e esta vibración constante pode ser recoñecida pola aura todo que todo corpo emite como luz, e como luz manifesta a súa natureza corpuscular e ondulatoria de volume e cor variable.

Unha vibración é unha onda nun segundo e a cantidade de vibración nun segundo é a frecuencia. Unha frecuencia é un estado de vibración, pulsación de onda, que se repite ciclicamente . Día e noite é un ciclo e tamén unha frecuencia. O tempo é unha frecuencia. Os ciclos da Natureza son pulsacións de onda nun ritmo e unha frecuencia regular. O tempo, as estacións do ano, as fases lunares, o pulso do corazón, o cilco da fertilidade nos seres vivos… a nosas vidas son unha frecuencia, unha dinámica ciclica.

Se todo vibra e o pensamento vibra e ao vibrar fai vibrar ao que ten perto, como música, entón a consciencia dime que a vibración do meu pensamento produce efectos. E non podo deixar de preguntarme pola fórmula que conseguiría facerme vibrar na frecuencia de onda da auga ou …do amor universal ou.. dos seres que amo, para lograr a comprensión mutua e a unión con eles.
Seremos quen de lograr ese salto evolutivo?

Sahara libre!

2010-11-11T16:47:00.003+01:00

foto: Selina

Concentración fronte a subdelegación do governo en Ourense, martes 9 de novembro, en protesta contra os ataques marroquianos ao campamento pacífico en El Aaiún, no Sahara Occidental.
Por un Sahara libre e independente!

Pica la cebolla

2010-11-06T11:33:00.001+01:00

Chégame este regalo das miñas amigas Montse e Titina. Que o disfruten!

Ron Carter Foursigth

2010-11-05T10:02:00.000+01:00

Unha vez máis o Café Latino marcou a excelencia na súa programación ofertando a cidade de Ourense a posibilidade de pasar unha velada inesquencible da man do mítico Ron Carter que en formación de cuarteto veu acompañado pola pianista Renee Rosnes, o batería Payton Crossley e o percusionista Rolando Morales Matos.
As dúas horas que durou o concerto pasaron voando entre a profundidade dos sons desas catro cordas que Ron toca, acariña, percute e fai vibrar e o espectaculo sonoro do percusionista creando e improvisando ambientes sonoros que me levaron por bosques, montañas e mares caribeños.
Unha actuación con "ánxel" e un privilexio que gardarei no haber dos praceres da vida.
Nunca olvidarei a nterpretación da deliciosa versión de My Funny Valentine.

Ainda conservo este vinilo, un dos máis escoitados e apreciados da miña colección.

Miguel Hernández, 100anos

2010-10-30T10:22:00.004+02:00

El último y el primero:
rincón para el sol más grande,
sepultura de esta vida
donde tus ojos no caben.

Allí quisiera tenderme
para desenamorarme.
Por el olivo lo quiero,
lo persigo por la calle,
se sume por los rincones
donde se sumen los árboles.

Se ahonda y hace más honda
la intensidad de mi sangre.

Los olivos moribundos
florecen en todo el aire
y los muchachos se quedan
cercanos y agonizantes.

Carne de mi movimiento,
huesos de ritmos mortales:
me muero por respirar
sobre vuestros ademanes.

Corazón que entre dos piedras
ansiosas de machacarte,
de tanto querer te ahogas
como un mar entre dos mares.
De tanto querer me ahogo,
y no me es posible ahogarme.

Beso que viene rodando
desde el principio del mundo
a mi boca por tus labios.
Beso que va a un porvenir,
boca como un doble astro
que entre los astros palpita
por tantos besos parados,
por tantas bocas cerradas
sin un beso solitario.

¿Qué hice para que pusieran
a mi vida tanta cárcel?

Tu pelo donde lo negro
ha sufrido las edades
de la negrura más firme,
y la más emocionante:
tu secular pelo negro
recorro hasta remontarme
a la negrura primera
de tus ojos y tus padres,
al rincón de pelo denso
donde relampagueaste.

Como un rincón solitario
allí el hombre brota y arde.

Ay, el rincón de tu vientre;
el callejón de tu carne:
el callejón sin salida
donde agonicé una tarde.

La pólvora y el amor
marchan sobre las ciudades
deslumbrando, removiendo
la población de la sangre.

El naranjo sabe a vida
y el olivo a tiempo sabe.
Y entre el clamor de los dos
mis pasiones se debaten.

El último y el primero:
rincón donde algún cadáver
siente el arrullo del mundo
de los amorosos cauces.

Siesta que ha entenebrecido
el sol de las humedades.

Allí quisiera tenderme
para desenamorarme.

Después del amor, la tierra.
Después de la tierra, nadie.

El último rincón

Outono

2010-10-24T16:27:00.002+02:00

foto: Selina

Erat hora

2010-10-23T12:04:00.003+02:00

foto: Anton Senkou Menlik (Antonina)

"Gracias, que sea lo que sea" Y se volvió

y, como se desvanece un rayo de Sol

sobre las flores suspendidas cuando el viento las mueve,

rápido se alejó de mi. No, sea lo que sea

una hora fue soleada y los dioses más altos

no pueden jactarse de mejor cosa

que haber visto esa hora mientras pasó.

Ezra Weston Loomis Pound (EEUU 1885- 1972)

Como se constrúe un muro de pormenores

2010-10-12T11:55:00.002+02:00

foto: Selina

A partir de la soledad, él empieza de nuevo
como si fuera la última vez
que respirase,
y por lo tanto es ahora
cuando respira por primera vez
más allá del control
de lo singular.
Él está vivo, y por lo tanto no es
sino no lo que se ahoga en el insondable hueco
de su ojo,
y lo que ve
es todo lo que él no es: una ciudad
de lo indescifrable,
y por lo tanto, un lenguaje de piedras,
pues sabe que en el total de la vida
una piedra
dará cabida a otra piedra
para hacer un muro
y que todas esas piedras
formarán la monstruosa suma
de pormenores.

Paul Auster, Desapariciones 1

Celebrando Mabon

2010-10-11T16:19:00.002+02:00

Celebramos a abundancia e agradecendo os froitos colleitados, loubamos á Nai

Ofrecimos e bendecimos o pan de Mabon. Saboreamos o Amor, ingrediente básico.

Compartimos

Danzamos a alegría de estar xuntas

Aprendendo e nutríndonos

E prendimos o primeiro lume do ano

Feliz Mabon!

Greguerías 1

2010-10-04T18:58:00.000+02:00

foto: Manolo Sendón

A tinta é a suor da alma.

A lúa chea é a aspirina para a resaca dunha noite de tormenta.

Un libro é a árbore que lle nace á experiencia.

Os remordimentos son as cóxega da conciencia.

Os tiros das armas son os vómitos dunha indixestión de odio

Pandemia

2010-10-04T16:01:00.000+02:00

Hacía aproximadamente tres horas que Michel había conseguido dormirse cuando el insistente sonido del teléfono lo arrebató del sueño.

-¿Si?

- ¿Michel?

- ¿Pero te das cuenta de la hora que es? ¡Por favor! Llevo días en el laboratorio sin pegar ojo.

- Perdona, pero es urgente que te levantes y pongas el canal 1.

Al otro lado del hilo telefónico la voz de Jane sonaba nerviosa y vehemente.

- Todas nuestras sospechas se están haciendo realidad, esto no es una broma, están decretando el estado de urgencia sanitaria mundial. Tengo dos billetes de avión para Madrid. Te espero en el aeropuerto de Newark en una hora.

“Todo estaba sucediendo a una velocidad de vértigo y de pronto todas las piezas encajaban: la redefinición de pandemia por parte de la OMS haciendo desaparecer el requisito de mortalidad, la obligatoriedad de sus decisiones, el caso Baxter en Checoslovaquia, sus últimas investigaciones… No era ciencia- ficción, el plan para aniquilar a la mayor parte de la población mundial se estaba llevando a cabo en un mar de confusión y desinformación. Huir o exponerse a la letal inyección, huir o acabar en un campo de concentración…”

Los pensamientos se agolpaban en la mente del científico mientras circulaba por Manhattan vía Holland Tunnel hacia la terminal internacional.

“Pero… ¿qué pasa?”

Al fondo del túnel un retén paraba a los coches exigiendo la documentación acreditativa o en su lugar la exhibición del brazalete que garantizaba el haber sido vacunado para poder seguir adelante Michel veía aterrado como algunos bajaban de sus coches y acudían a varias ambulancias aparcadas en los arcenes, mientras otros eran obligados a la fuerza a introducirse en un camión.

“Demasiado tarde”, pensó. Paró el motor, salió del coche y arrastrándose alcanzó la entrada. Sonó el móvil, al otro lado Jane llorosa le daba el último adiós desde un camión en la autopista 95.

Esprito de Auga

2010-09-23T02:18:00.006+02:00

Foto: Selina

Ouh! esprito da auga, permíteme escoitar o meu silencio, o silencio que me ensina a vida das miñas augas.
Espello, simetría entre o interior e o exterior,
Bálsamo de luz líquida para o corazón escuro,
Materia xenerosa e permisiva de vida que das a todos os seres que de tí se nutren.
Maestro do desapego nas mans que so poden deixarte correr.
Materia que se adpta e flúe silenciosa, charlatána, cantareira, delicada.
Derramándote en mil regatos ou impetuoso e forte entre obstáculos que superas. Pero non es nada encorado, a liberdade é a esencia que mostras.
Lavas, limpas, purificas, arrastras.
A túa linguaxe é redonda en olas e ondas. É a música temperada, tempestuosa, rítmica, melódica...
Dulce de amor, salgado de lágrimas, eres a orixe de toda vida e o fluxo e o pracer da Nai que en ti manifesta fertilidade e ledicia: Éncheme da túa sagrada sensualidade!
Primoxénito, primixenio, dende a miña humildade e amor por ti quero a túa sanación.
Benzoado sexas! Aquí e agora decreto a túa sanación que é a miña propia.

Foto: Selina

Facer un Mundo....

2010-09-15T13:10:00.004+02:00

Este é Manolo, meu amigo Manolo Otaño. Podería contar tantas historias del que non me alcanzaría o tempo. Artista, filósofo, chamán, músico, autodidacta, mugalari nos malos tempos da dictadura... enamorado da vida e comprometido coa transformación da realidade para un mundo mellor.

Hoxe vive en Zaldivia (Alto Goierri), dende alí e inspirado nos textos da filósofa Hannah Arendt da que dí que é o seu amor plátonico, puxo en marcha o proxecto: Cultura do traballo cívico e a innovación: Pedagoxía da innovación: Un novo inicio.
E eu, impactada pola beleza e a ética do seu traballo non podo menos que compartir con vostedes a web que escasamente reflicte a magnitude das ideas e realización, os traballos e debuxos, a inspiración.

(clic)

Nela abondan textos personais, reflexións, proxectos e realizacións sobre o que el denomina "Iniciativa-Cultura do Traballo Cívico"

E aquí copio un párrafo do seu concepto de arte, no que despois de asumir a tese de Javier Gomá respecto a validez das formas da arte actual, afirma:

"Por mi parte exploro expresiones artísticas acomodándome a las necesidades cívicas y morales de nuestro tiempo. Sin abandonarme en la mecedora del capricho personal de crear nuevos mundos arbitrarios encuentro motivación en la celebración de sentimientos comunes y sin renunciar a la creación me considero un intérprete, al cumplir con mi trabajo no siento la necesidad de dirigirme a una sociedad anónima a la le que cuento mis “interesantes” intimidades – para eso mejor acudir al psiquiatra - , sino que instalado en la vertiente comunitaria de la cultura gozo del hechizo del arte en la celebración compartida. Atiendo al dictum de Hannah Arendt: “La fuente inmediata de la obra de arte es el pensamiento”. John Dewey señaló el camino: “Recobrar la continuidad de la experiencia estética con los procesos normales de la vida"

"Facer un mundo de cousas estables e duradeiras en torno ó que relacionarnos e sexa digno de ser legado aos novos que chegan"

Faremos regresar ao corazón mesmo do Único a creación enteira

2010-09-14T20:45:00.010+02:00

... No miraremos ya lo bueno o lo bello... Este será el fin del camino, la disolución de todo vínculo... En este regreso a lo absolutamnete simple no veremos ya como no sea la gloria de la oscuridad y vaciadas de alma y de intelecto, habremos llegado más allá del reino de la mente, yaceremos en veneración allá arriba, como si fuerámos el sol que surge, con pupilas ceradas miraremos el sol de la luz, nos convertiremos en fuego, fuego oscuro en esa oscuridad y por vías de fuego cumpliremos nuestro recorrido. Y en ese momento habremos curado al mundo, matado al mal, hecho morir a la muerte, habremos deshecho el nudo en el que se habían enmarañado los dedos del Demiurgo. Nosotras estamos destinadas a curar a Dios, es a nosotras a quien ha sido encomendada la redención: haremos regresar la creación entera a través de nuestro éxtasis, al corazón mismo del Único. Nosotras le daremos al Único la fuerza de hacer esa gran respiración que le permita resolver dentro de sí el mal que ha espirado....

Baudolino de Umberto Eco ( diálogo de Hipatía y Baudolino) Ed. Círculo de Lectores

El trueno, mente (entera) perfecta. Aretalogía ( himno de alabanza )

2010-09-12T21:15:00.004+02:00

A oposición de Tiamat e Marduk (relevo asirio S. IX a.C.)

Fui enviada desde (el) poder
y he acudido a aquellos que reflexionan sobre mi,
y se me ha encontrado en aquellos que me buscan.

Miradme vosotros que reflexionais sobre mi,
y vosotros los que me escuchais, oídme.
Vosotros, los que me estais esperando, llevadme con vosotros mismos.
Y no me aparteis de vuestra vista.
Y no hagais que ni vuestra voz ni vuestro oído me odie.

No me ignoreis en ningún lugar ni en sitio alguno. ¡Estad preparados!

No me ignoreis.

Porque soy la primera y la última,
soy la honrada y la que es despreciada,
soy la ramera y la santa.
Soy la esposa y la virgen,
soy la madre y la hija.
Soy los miembros de mi madre.
Soy la que es estéril,
y sus hijos son muchos.
Soy aquella cuya boda es grandiosa,
y no he tomado marido.
Soy la matrona y la que no da a luz.
Soy el consuelo de mis dolores de parto.
Soy la novia y el novio,
y mi esposo fue quien me engendró.
Soy la madre de mi padre
y la hermana de mi marido,
y el es mi vástago.

Yo soy el silencio incomprensible
y la idea cuyo recuerdo es frecuente.
Yo soy la voz cuyo sonido es múltiple
y la palabra cuya apariencia varía.
Yo soy la pronunciación de mi nombre.

¿Por qué me habeis odiado en vuestros consejos?
Porque permaneceré en silencio entre aquellos que están en silencio y apareceré y hablaré.
¿Por qué, entonces, me habeis odiado los griegos?
Porque soy una bárbara entre (los) bárbaros
Pues yo soy la sabiduría (de los ) griegos
y el conocimiento de los bárbaros.

(Yo ) soy aquella cuya imagen es grande en Egipto,
y aquella que carece de imagen entre los bárbaros.

Yo soy aqella que se odiado en todas partes
y quien se ha amado en todas partes.
Yo soy aquella a quien llaman vida,
y aquella a quien llaman muerte.

Yo soy aquella a quien llaman ley
y aquella a quien llaman anarquía.
Yo soy aquella a quien habeis perseguido,
yo soy aquella a quien habeis artapado.

Yo soy aquella a quien habeis esparcido
y me habeis recogido y reunido.

"Texto gnóstico reflejo de la iconografía de la madre virgen. Contiene fragmentos de textos perdidos... que pudo pertenecer a la misma fuente que los versos recitados por Hokma en Provervios y en la Serácida. Sofía habla con la Sabiduría tal como hablaron Innana en Sumer e Isis en Egipto."

T0mado do libro: EL MITO DE LA DIOSA, cap. 15: Sofía reina, madre y diosa, pax.713, 714, 715

El Mito de La Diosa

2010-08-11T17:02:00.009+02:00

Inanna no relevo de Burney, placa de terracota, con leóns, bufos e a vara e a corda de medir ( c. 2300-2000 a.C.)

Unha psiquiatra junguiana: Anne Baring e unha experta en mitoloxía e simbolismo: Jules Casford escriben esta viaje máxica pola historia da humanidade de man dun dos misterios fondamente agochado nos arcanos do noso inconsciente colectivo, nun momento no que é preciso a volta á sacralización da natureza e do feminino.
O xogo de paralelismos e entronques nas raíces da relixión e do mito que, xunto a catrocentas ilustracións, conxugan unha fonda explicación da fértil e doce unidade que nos alonxa da dualidade e da confusión.

Editorial Siruela, colección: El Árbol del Paraíso
Madrid 2005 (clic na imaxe)

Magdalena no deserto

2010-07-08T14:32:00.005+02:00

Magdalena no deserto
P.C. Puvis de Chavanne

O Corazón de Avalon

2010-04-26T16:41:00.005+02:00

Foto: Selina

Avalón do Corazón,
vibrando estás no meu interior.
Lenes son as sombras que te gardan,
espesa a ignoracia que nos frea nos teus dominios.
E aínda así, quen ousa facelo,
renace sen remedio a unha nova visión do seu destino.

Chego o bosque sagrado e son chamada a atravesar o lago e descendo. Fago soar a póla coas nove campaíñas en forma de mazá para chamar á barca e chega, e me subo. Atraveso o reino de auga da memoria, da emoción, despexando, confrontando as brumas que escurecen a miña clarividencia e emerxo para tomar a espada do descernimento. Xa chego, Avalón me agarda para tomar posesión do que sempre me pertenceu.

Viva a República!

2010-04-14T16:02:00.001+02:00

A POLA TERCEIRA!

Antorchas en la biblioteca

2010-03-20T15:26:00.001+01:00

In Memoriam de J. Vidal Beneyto

2010-03-19T20:36:00.011+01:00

José Vidal Beneyto en 1972, foto: El país

Sei que moitos ímoslle botar de menos e que mercar El País xa non terá ningún alicerce ao faltar a súa lúcida columna de librepensador e periodista independente. De sempre fun admiradora da súa traxectoria vital e comprometida, dende o seu papel primordial no logro do, chamado polo franquismo, O Contubernio de Munich, ata a súa participación coma coselleiro científico de Attac . Longa vida á semente do seu xeneroso e fecundo pensamento.

O 13 sábado en Compostela

2010-03-14T19:17:00.014+01:00

Marchantas ourensás á súa chegada a Compostela, foto: Selina

Érase uhna vez dúas bonecas ourensás que chegaron a Compostela o sábado 13 de Marzo, moi contentiñas, cos seus vestidiños tan lindos, feitos con tanto amor por mulleres tan creativas que puxeron neles toda a esperanza nun mundo mellor, máis xusto e igualitario.

Confección dos vestidos das Marchantas, Praza Maior de Ourense, 8 de marzo, foto Pilar Gato

Alí, na estación encontráronse con outras que viñan de toda Galicia. Unha marisqueira e unha conserveira de Vigo.

As Marchantas de Vigo, foto: Selina

Outra que viña de Pontevedra, directamente da Praza da Verdura, chea de sentimentos e emocións; con botas e un paraugas molladiño de desexos e valores positivos.

Marchanta de Pontevedra, foto: Selina

E mesmo estaba a da Coruña coa historia do feminismo tatuada na pel

Marchanta da Coruña, foto: Selina

A ferrolá era moreniña.
- Seguro, seguro que é caboverdiana- cotilleaban as de Ourense.

Marchanta ferrolá

Outra traía sementes no corazón e herbas menciñais na faltriqueira. Era a máis terrenal, a que simbolizaba coma ningunha as mulleres do mundo.

Marchanta pola soberanía alimentaria, foto: Selina

foto: Selina

- Seremos nós as escollidas para viaxar ó 17 de outbro ó Congo?- pensaban as lindas.
-Xa se verá, de momento haberá que chegar ata a Praza de Cervantes donde seremos presentadas, merendaremos e participaremos da festa da Marcha Mundial das Mulleres que hoxe lanzan a súa III Acción Internacional.

Actuación de Churra e Meri-na, supervedettes

Que ben o pasaron, sen príncipe, sen zapatiños de cristal e sen perdices (eran veganas)

8 de marzo

2010-03-07T13:06:00.001+01:00

Para todas, com amor

A escrava que amou

2010-03-06T22:06:00.005+01:00

Rúa do Paseo, foto Selina

Na fiestra folgada do horizonte
está a escrava que amou,
ata o penúltimo instante,
o desleigado amor desa cruel vaidade,
que aínda fire o perdón cun beixo mudo,
na ollada silente dun ceo de pedra.
Ela, que con feble pulso, aínda terma da Terra
e late sen ritmo nas horas sen luz
que deixas ó teu paso.

Crise

2010-03-01T14:51:00.007+01:00

Foto: Selina

Levo tanto tempo sen facer unha entrada que xa me son horas.
Hoxe entra marzo, ventoso por certo, e con el terremotos, tsunamis, bombas metereolóxicas... moito movemento no planeta pero pouco nas conciencias e nos cambios de actitudes cara o medio.
Unha énchese de pesimismo, o pesimismo da razón e aínda que lle quede un chisco de optimismo da vontade, esta vaise mermando e por momentos o espríto entra en crise.
A crise vaise estendendo coma unha pandemia contra a que nos están facendo crer que non hai antídoto.
Na bandexa de entrada do meu correo aparecen a diarío listas interminables de polítcos delincuentes, acosadores sexuais, peticións de firmas contra: etnocidios indíxenas, intervencións salvaxes en ecosistemas vulnerables, maltrato animal, violacións dos dereitos humanos, verquidos tóxicos, manobras orquestais contra a nosa ligua... E con este panorama, a verdade e que me resulta absolutamente trivial e imposible escribir sobre o último libro que me cautivou ou os marabillosos ciclos de cine que nos depara o Cine Clube Padre Feijoo.
Polas mañáns esperto coa alma enguruñada, feita un novelo, vístome de loito, desaiuno cemento e arrastrando os pés marcho a traballar sen gana, baixo a choiva e nen miro as mimosas que xa están floridas.

Reedito a entrada porque sego a ser unha inocentona: véxan vostedes mesmos

Terciopelo Negro

2010-01-26T14:22:00.003+01:00

El trasiego de muebles, bultos, innumerables cajas con libros y demás objetos que se acumulan con el paso de los años, estaba en su apogeo.

Las mudanzas de mi nómada vida eran siempre un dolor. Pero esta vez, curtida ya en la feliz disciplina del desapego, suponía una reafirmación en mis convicciones. Deshacerse de lo viejo y recibir el nuevo espacio, el aire diferente de otro lugar era un pensamiento que me llenaba de fuerza.

A pesar de eso, sabía que en algún rincón de la casa que abandonaba se escondía agazapada alguna nostalgia, algún capítulo del pasado escrito en un objeto, para olvidar o para releer.

Con esa seguridad me dirigí al desván. Revisaría las cosas de las que me desharía y cuales seguiría conservando.

“Esto si, esto no”…

Los criterios para realizar esta labor dependían de mi estado de ánimo y en esta fase de mi vida valoraba por encima de todo “el menos es más”. Sin embargo había un pequeño baúl con determinados objetos que siempre arrastraba conmigo y de los cuales me costaba separarme: mi primera minifalda, el sombrero raído de mi abuelo, mi primer plumier de madera, la muñeca pelona, la colección de postales, una caja con flores secas… y la chaqueta de terciopelo negro de mis años universitarios.

Allí estaba echa polvo, con las hombreras rozadas por los abultados bolsos, los bolsillos dados de sí y las coderas desgastadas. Sus arrugas eran líneas en las que leer las mil historias en las que me acompañó.

La tomé en mis manos, la apreté contra mi cuerpo y sentí su olor a patchouli, a calle, a viejo…

En las pequeñas motas de polvo que brillaban al rayo de sol que entraba por la claraboya se disipaban asambleas en paraninfos, reuniones clandestinas, manifestaciones ilegales, cargas de la policía, horas de biblioteca, exámenes y la evocación de Ángel, amigo del alma en su Ducatti 250 cc., vino a mi mente como a la casa de la que nunca partió.

Él también tenía una chaqueta de terciopelo negro a la que me agarraba fuerte cuando me llevaba en su moto a la facultad desde el trabajo que compartíamos en una escuela de los suburbios, o cuando los domingos enfilábamos La Castellana para llegar a los conciertos matinales del Teatro Real y a la salida comíamos en un chino de Pacífico, para al acabar irnos hacia los colegios Mayores que siempre ofrecían una buena programación cultural en aquellos tiempos sedientos, en aquella sequía franquista.

Esa moto que tantas alegrías nos dio y que un mal día acabó con su vida en una carretera, lejos de todos nosotros. Si, los dioses aman a los mejores, por eso se los llevan consigo y nos dejan huérfanos de su luz.

Con los ojos húmedos por el recuerdo de esta pérdida que marcaría mi vida, doblé la chaqueta acariciando en ella todas aquellas experiencias meridianas, acariciando la cintura de Ángel a la que me agarraba fuerte cerrando los ojos, dejándome llevar al cielo, donde seguramente estaba leyendo toda la poesía, toda la filosofía que aquí no tuvo tiempo de leer.

lúa negra en acuario

2010-01-16T15:50:00.003+01:00

Foto: Denis Stock

Unha vaise espindo nun streep tease meláncolico con fondo de vilonchelos. Coma un bidueiro no outono. Deixando caer cada folla de vida, cada historia nun suspiro de alivio e pena á vez. Sen apegos, pero con tristeza daquelo que puido ter sido e non foi.
É o vento da liberdade que toma as decisión precisas, é o vento da lucidez á percura da valiosa verdade.
Soa e espida no lameiriño do regato coas raíces ben fondas, cos brazos ben erguidos, co corpo cheo de ollos, escoitando a lingaxe dos paxaros que por veces se pousan a descansar.

Villancico Laico-gitano

2009-12-24T14:14:00.004+01:00

Foto: Florian Barbu

Vente amigo vamos a ver
al hombre nuevo que va a nacer.
El valor y la fortuna
se pelearán por abrirle la cuna.
Está tan vivo y gracioso
que no te acuerdas de ver si es hermoso.

Vente niño vamos a ver
a este sol nuevo que quiere nacer.
Vente a ver como ha brotado
la llama viva del fuego apagado.

Llorará sin fundamento
y se le olvida cuando está contento.
No comprende el churumbel
pero tampoco nosotros a él.

Vente prima vamos a ver
la luna nueva empieza a crecer.
Vente a ver como ha salido
la rama fresca del árbol partido.

No podrá ver el futuro
pero sabrá vivir inseguro.
Será igual a otro cualquiera
pero a su estilo y a su manera.

Vente amigo vamos a ver
la fuente clara que rompe a correr.
Vente amigo vamos a ver
si el hombre nuevo pudiera nacer.

Letra y música: Chicho Sánchez Ferlosio

The Singer of Owls

2009-12-22T14:25:00.005+01:00

Ilustr. J.Carlos Federico

O cantor dos bufos desapareceu na escuridade.
Unha vez máis, non gañara o premio.
Así pasaba no colexio.
Prefería os recunchos con luz ténue, onde camuflarse
e pensar en vogais longas e na fame,
e na amargura da neve profunda.
Tal mal humor non atrae moitos destellos.

Que me pasa?, preguntou ás sombras
-a esa hora, eran sombras das árbores-,
Por que malgastei o fío da miña vida?
Abrinme ós teus silenzos.
Permitín que a crueldade
e as plumas me posuiran.
Tragueime os ratos.
Agora, cando chego ó final, valeriro
de palabras e sen alento,
non me axudaches.

Agarda, dixo o bufo sisiloxamente.
Entre nós non hai premios.
Tí cantabas por necesidade,
coma min. Ti cantabas para min
e para a miña selva, a miña lúa, o meu lago.
O noso canto é un canto nocturno.
Hai pouca xente esperta.

Margaret Atwood: La Puerta, Bruguera, Poesía, 2009

El muelle de las brumas

2009-12-14T20:03:00.001+01:00

Jean Saudek: Hungry for your touch

La niebla del malecón filtraba en conos luminosos la luz de las farolas, se oía el golpeteo de agua-bruma sobre las barcazas. Yo, Elsa, camino muy cansada. El sonido de mis pasos resuena en mis oídos como un eco.

Había llegado hasta allí en el contorno vacío que ahora ocupaba. El cansancio me vencía. Me recuesto en unos sacos de mercancías que esperan el embarque y me quedo profundamente dormida. El círculo del sueño se convierte en espiral. Sueño que sueño.

Una mano cálida se posa sobre mi hombro, su contacto me despierta. No sé si estoy soñando, la viva sensación de su contacto me confunde. Siento una llama arder en mi corazón, una llama intensa que une mi corazón a la de aquel hombre sin rostro al que presiento y no quiero mirar. Noto su presencia a unos pasos de mí, el corazón me abrasa, no lo miro, tengo miedo, pero él lee, sí, lee en mi pensamiento y con su pensamiento me dice que no quiere hacerme daño, que soy yo el motivo de su largo viaje, que la barca está preparada para los dos.

No podía ser, estaba soñando, pero… ¿ cómo soñar? si el fuego de mi pecho era tan real, si aquella presencia me proponía un destino ancestral que resonaba fuerte en mi alma.

El sueño de aquel hombre y mi sueño irremediablemente habían confluido en el muelle de las brumas.

…

El viento no soplaba y la barcaza atravesaba las olas en la noche con el sonido del motor resonando en la niebla.

Apenas veo la silueta del hombre, su sombra recortada contra la otra más oscura de la noche. Por veces, él se gira para mirarme y yo bajo la cabeza, mientras mi mente lucha contra el sueño intentando someter a la razón lo que en ella no tiene cabida.

¿Quién era él? ¿hacia dónde me llevaba? eran preguntas que como un eco se iban perdiendo en el olvido, en las aguas del olvido de aquel Leteo, en el que acaso Orfeo conducía a Eurídice a la vida o, por el contrario, ¿era Caronte quien la llevaba hacia la orilla de la cual nunca se regresa?.

Es entonces cuando él se acerca, con su mente le dice a la mía que nuestro destino es el viaje y tiende sus brazos hacia mí. Veo sus fuertes brazos tatuados que debo rechazar y escucho su mente hablarme con dulces palabras llenas de persuasión que me atrapan. La barca ya no es barca, el río ya no es río. Giramos en un torbellino que nos engulle hacia no sé que abismo de vértigo.

…

Siento una mano posarse sobre mi hombro y su contacto me despierta.

- Señora, lo siento, pero la película ha terminado.

Abro los ojos, pero quiero no mirar, aún siento arder mi corazón. Me levanto de la butaca, me siento un poco mareada, las piernas me flojean. Siento que voy a caerme cuando un brazo fuerte y tatuado me sostiene.

- ¿ Se encuentra bien? ¿Quiere que la acompañe?

Xornadas Feministas Estatais, Granada 30 anos despois

2009-12-09T19:53:00.006+01:00

Fun a Granada, si. Eran 130 actividades: identidade, xénero, aborto, prostitución, coidado, crise, arte, os nosos corpos e vidas, e 3000 mulleres de todo o Estado. Un novo pulo para o meu feminismo, para o meu compromiso. E alí nos nutrimos, debatimos, bailamos, rimos e saímos ás rúas: "Alerta que camiña a loita feminista polas rúas granaínas". Recoñocéndonos aínda que nunca nos tivéramos visto. Identificándo en discursos teóricos e en investigacións moitas reflexións sobor das experiencias que nos conforman, corroborando en outras voces análises feitos no camiño, un camiño que xa non ten volta atrás.

Acelgas

2009-11-30T22:40:00.004+01:00

Foto: Florian Barbu

Comproba
como me fere preparar unhasverduras
como é que unha acelga
pesa máis co resto do universo.
Observa
como me depreda este eco
de escoitar e non escoitar
na somnolencia do meu insomnio.
Esquecida
cruzo os ermos do fastío
entre dunas de impotencia
e ausentes labirintos.

Acelgas.

Chus Pato, Urania, 1991

Manifesto da Marcha Mundial das Mulleres

2009-11-22T16:39:00.004+01:00

foto: Florian Barbu

"Nos últimos três anos, mais de 53000 homes foron condenados a penas de prisom por violência de género. O 60% deles reconhece o delito, mas minimíza-o e justifica-o, demostrando que existen crenças mui enraizadas na sociedade de que a violencia contra as mulheres, forma parte natural da masculinidade"

Do manifesto:
TODAS AS FERRAMENTAS CONTRA AS RAÍCES DA VIOLENCIA
25 de novembro - Día Internacional contra a violencia de xenéro
Marcha Mundial das Mulleres

Dolores

2009-11-17T13:29:00.002+01:00

No 20 aniversario do seu pasamento: un poema de Alberti cantado por Rosa León

Magosto

2009-11-08T22:57:00.002+01:00

Dende o teu talón de Aquiles

2009-11-07T13:51:00.002+01:00

Foto: Selina

Dende o teu talón de Aquiles deches
unha chiscadela ó xardín das garzas.

Soñaches no lapislázuli, unha carauta sorrinte
no azaneo permanente da fraga.

Na tribu floreciches coas gardenias
e no xiro dos planetas o abrente,
deisaches; a dúbida... de favor,
entre o zume dos estraloques morados.

E quizais,
na casa mistreiosa do sexo
sostés a transmisión
do universo

Carmen Lobón Aguiar (Poesía dos Alens)

Noite de Defuntos

2009-11-01T22:24:00.006+01:00

O vento rasga as nubes,

raspa as herbas do camposanto.

No centro, o círculo ancestral.

Ó sinal do oeste, lugar das augas,

das bágoas das mulleres: nubes de leite.

Enxaugues de panos en sal.

Ó sinal do leste, lugar dos ventos,

das flores, das gaitas,

da poesía: linguaxe dos paxaros.

Batallas floridas, grandezas da linaxe.

No sul de luz, lugar do lume,

das fogueiras, das piras

das lapas: purificación.

Icineración de antergas escuridades.

No norte, lugar da terra,

da abundancia, dos alimentos

da sabedoría: ágape nutricio.

Agradecimento da herdanza

Marchan as sombras

Polas quebradas da noite.

Camiñan pola ponte

que por esta noite se tende,

para iniciar o novo ciclo

de vida morte e vida

fotos: Selina

Samaín

2009-11-01T11:30:00.002+01:00

fotos: Selina

Monterroso: Os soños e as dúbidas existenciais

2009-10-31T15:28:00.005+01:00

LA MOSCA QUE SOÑABA QUE ERA UN ÁGUILA

Había una vez una Mosca que todas las noches soñaba que era un Águila y que se encontraba volando por los Alpes y por los Andes.

En los primeros momentos esto la volvía loca de felicidad; pero pasado un tiempo le causaba una sensación de angustia, pues hallaba las alas demasiado grandes, el cuerpo demasiado pesado, el pico demasiado duro y las garras demasiado fuertes; bueno, que todo ese gran aparato le impedía posarse a gusto sobre los ricos pasteles o sobre las inmundicias humanas, así como sufrir a conciencia dándose topes contra los vidrios de su cuarto.

En realidad no quería andar en las grandes alturas, o en los espacios libres, ni mucho menos.

Pero cuando volvía en sí lamentaba con toda el alma no ser un Águila para remontar montañas, y se sentía tristísima de ser una Mosca, y por eso volaba tanto, y estaba tan inquieta, y daba tantas vueltas, hasta que lentamente, por la noche, volvía a poner las sienes en la almohada.

Augusto Monterroso

Ángelica Lidell no FITO ( Festival Internacional de Teatro de Ourense)

2009-10-24T16:27:00.004+02:00

Cun catarrazo tremendo terei que perderme esta noite a actuación de Ángelica Lidell dramaturga e actriz desobediente a todo convencionalismo empeñada en mostrarnos o lado máis escuro da vida, esta vez encarnando o personaxe de Jaqueline Du Pré
Aquí lles deixo uns vídeos:

Discurso en directo
Premio Valle Inclán de teatro
Ángelica Lidell 1

Haikus no Outono

2009-10-23T12:47:00.005+02:00

Fotos: Selina

Outono roxo

De viño e castañas

E marmeladas

Sol en declive

Dourados van os ceos

Leña na casa

Na Terra tobos

E raíces que medran

Na Ponta das mans

Almario

2009-10-22T11:33:00.003+02:00

Collage, serie Armarios, Selina

“Su ojo me vio, me vio en mi totalidad y yo no pude hacer nada. De nada valía mostrar los ensayados perfiles que otrora cobijaron mi sombra. La cicatriz de mi rostro palpitaba al sentirse a descubierto, creciendo, afirmándose en sí, con signos evidentes.

Su ojo me vio con una mirada cargada de sabiduría, construida sobre el retorcido puzzle de mi vida, como una antorcha que iluminase el rincón más profundo de la cueva de mi existencia”.

El salón exhalaba un profundo aroma a calvados. Orlando sumergido en el sillón miraba absorto el rítmico movimiento del licor en su copa que, como un remolino, lo engullía hacia el otro lado y él se dejaba ir sin ofrecer resistencia. Como un barco sin timón se abandonaba al embravecido mar de sus recuerdos.

El hombre, los hombres que fingió ser se iban quedando enganchados en las ramas de los días, en los troncos de los años como jirones de niebla.

Crueldad, traición, arrogancia, inflexibilidad, baja autoestima compensada con excesos de ego, eran los cristales de la pesada geoda que ahora se partía para mostrar con nitidez el núcleo de su alma, forjada en el fuego interno de una pasión escondida, olvidada en lo más profundo.

La coraza de miedos que le había endurecido, no era un castillo de naipes que deshacer de un manotazo.

Un suspiro de derrota y alivio estremeció su pecho.

En el cansancio existencial del último tramo de su vida las cosas podrían quedar como estaban, aunque él ya no pudiese volver a ser el que fue.

La fina lluvia, y la omnipresente humedad hacían de la ciudad una nube traspasada por agujas y minaretes. Orlando, enfundado en un gabán y protegido por el paraguas atravesaba el laberinto de niebla que había cuajado en la plaza desde hacía varias horas.

- ¡Oiga señor! Orlando se giró

- ¿Si?

No vio a nadie y se estremeció

- ¡Aquí señor!

Hizo un nuevo esfuerzo recorriendo el ceñido espacio visual hasta comprobar que la voz provenía de un rincón de los soportales.

Allí, detrás de una columna, una sombra que apenas distinguía le hacía signos para que se acercase.

“La noche no es el mejor momento para entablar relación con desconocidos” pensó, pero el tono de aquella voz le resultaba tan cálido. Aquellas cuatro palabras habían despertado en él una curiosidad inusual, un magnetismo que no comprendía.

Con pasos inseguros se dirigió hacia el lugar. La niebla no permitía una buena visibilidad y esforzaba la vista para distinguir la exigua silueta.

Por un momento se paró y pensó en volver sobre sus pasos para seguir su camino. Ese movimiento de duda fue acusado con otra llamada.

- Acérquese, señor, hace mucho que le espero.

Orlando sintió de nuevo el estremecimiento. Era como si dentro de sí algo se ablandara, se agrietara e impelido por una extraña sensación de inquietud apuró el paso hacia el encuentro.

Un silencio sideral ensordeció sus oídos al comprobar que era su mirada, al posarse sobre aquel bello ser, la que lo iba haciendo aparecer ante sus ojos.

Sus ojos creaban a los del otro, sus manos las otras manos y el abrazo de su cuerpo al otro cuerpo.

Fue entonces cuando sintió la mirada que partió en dos el pesado crisol de su alma y los cristales de dolor saltaron como agujas sobre las piedras del pavimento rompiéndose en esquirlas de luz que brillaban como estrellas, produciendo el más bello sonido que sus oídos jamás habían escuchado.

El tiempo encallado en un bucle quedó suspendido allí, bajo los soportales, entre la noche y la niebla, en la luz que la última copa de calvados reflejaba al deslizarse de las manos exánimes de Orlando y caer sobre el suelo del salón.

Cuando encontraron su cuerpo vieron que una vieja cicatriz, en la que nunca nadie había reparado, cruzaba su rostro sereno.

Celebrando Mabon

2009-10-20T16:23:00.006+02:00

Cea de Mabon (foto Selina)

Co equinocio de outono entramos nos días máis escuros do ano. O sol móvese hacia o Sur e a luz inicia o seu período de descenso. É o momento de preparase para entrar no íntimo e agradecer á Nai Terra os froitos do ano.
Así celebramos en círculo a cea de Mabon en casa de Ana: Raquel fixo pan e a casa arrecendía con aromas especiais de marmeladas, marmelos, galletas, bizcoitos e a increíble ensalada de Mabón na que non faltaba a granada, as noces, abelás, améndoas, uvas... E todos os belísimos ritos bailes e cánticos, vestidas coas mellores galas e protexidas por Dana.
Co corazón ben aberto sementamos as sementes dos noso desexos para esta fase do ano e fixemos a rolda da palabra agradecida.
Grazas Nai por toda a abundancia, por toda a beleza.

14 Festival Internacional de Cine de Ourense (III)

2009-10-17T00:04:00.006+02:00

La Caja dePandora de Yesim Ustaoglu

O venres, decidinme La caja de Pandora película turca gañadora da palma de ouro do festival de San Sebastián do 2008. Non coñezo Estambul, pero a cidade imaxinada nada ten que ver coas paisaxes que o film ofrece, podería suceder en calquera cidade do mundo.

Belísimas as paisaxes das montañas do Mar Negro donde vive a avóa en perfecta comunión coa natureza e das que é arrebatada polos fillos cando a velliña se ve víctima do Alzheimer. O drama da vida dos personaxes encontra aquí o seu punto inflexión, pois o feito de ter que coidar da nai destapa un mundo familiar marcado pola frustración e a hipocresía.
A película adoece de ritmo e se fai un poco pesada pois é repetitiva en situacións e imaxes e, ó meu ver, semella un chisco pretenciosa por intentar facer lirismo dunha situación (o Alzheimer) que non ten nada poético. Belísimo final no que a anciá, contando coa complicidade do neto, volta a súa amada montaña para perderse nela definitivamente.

Sempre fun unha apaixoada da animación e, claro, non puiden resistir achegarme a homenaxe a Norman MacLaren. Hai moitos anos que coñezo a obra deste pioneiro creativo canadiano e teño en VHS case toda a súa obra, polo que sabía que non ía a ver nada novo, pero unha vez acomodada na butaca do Principal, tiven que arrepentirme de ter ido: A proxeción foi indecente e moi pouco digna da talla do artista pois as copias deixaban moito que desexar en calidade ó estar píxeladas ó máximo.
Se queren disfrutar do seu inxenio aquí lles deixo uns enlaces de Youtube no que poden atopar unha mostra significativa da súa obra

Neigbohurs
Pas de deux
Phantasy in colors
Le Merle

14 Festival Internacional de Cine de Ourense (II)

2009-10-12T12:54:00.006+02:00

El regalo de la Pachamama de Toshifumi Matsushita

É difícil escoller entre a variada oferta de filmes, os criterios varían en función da disponibilidade horaria de cada quen, un pouco de intuíción e a selección daqueles films que teñen a posibilidade de ser exhibidos nas salas comerciais.

Das longametraxes que concursan decanteime por El Regalo de la Pachamama.
O film conta a historia dun neno quechua: Kunturi que vive nas proximidades do salar boloviano de Uyuni. Kunturi axuda ó seu pai no duro traballo da extración do sal, vai a escola e corre, corre moito cos seus amigos xogando polas vellas vías de ferrocarril. A morte da súa avoa fai que sexa o avó o que teña que quedarse ó coidado dos traballos agrarios e sexa Kunturi o que teña que acompañar ó pai coa caravana de llamas coas que, unha vez ó ano e por un período de tres meses, percorre os montes andinos para levarlle o sal ós pobos máis afastados, practicando o trueque e recibindo a cambio millo, mel e vivencias inesquencibles. Esta será a viaxe iniciática na que o neno afrontará intensas experiencias como a xenerosidade, a soliedaridade, as normas básicas da moral dos pobos indíxenas e percibirá fortes sentimentos de pertenza e amor á nai Terra e a todos os seres que nela habitan. A inocencia do primeiro amor será outro dos engados que traerá de volta á casa.
O idioma quechua, as cancións, a autenticidade, os longos planos xerais de Kunturi correndo polo salar ata desaparecer no horizonte, as paisaxes poderosas das montañas, son elementos para o disfrute e a reconcicliación co cine de calidade.

Da sección Perlas Inéditas en Ourense escollín Génova do cineasta inglés Michel Winterbottom, do que vira hai xa uns anos Código 46.
De Winterbotom góstame esa sensibilidade que manifesta ó tratar temas familiares e situacións límites. En Génova narra a historia dun pai (interpretación exelente de Colin Firth) que a raíz da morte da súa muller, en accidente de coche, deixa Estados Unidos para irse a vivir a Génova coas súas dúas fillas. Da narrativa enterneceume o esforzo de Joe, o pai, para capear as delicadas situacións que esta nova vida lle acarrea, cunha filla adolescente e outra traumada por un forte sentimento de culpabilidade pola morte da súa nai. A medida que o film transcorre a cidade de Génova toma tal protagonismo que chega a converterse nun dos principais personaxes, efecto conquerido a base de primeiros planos de audio, de cámara en man encadrando as estreitas rúas, personaxes callejeros e rincóns.
Saín cunha leve dor de cabeza, a butaca da fila tres e demasiadas secuencias de cámara en man, foron a causa.

Génova de Michel Winterbottom

14 Festival de Cine Inernacional de Ourense

2009-10-11T11:23:00.006+02:00

Final do verán, comezo do outono. Da abundante colleita dos froitos da Terra baixo un ceo azul que parecía non ter fin, ás primeiras chuvias. Das tintas uvas ás douradas granadas. Violetas, ocres, vermellos, amarelos, verdes, un pouco de gris nos ceos e unha chea de films para disfrutar na cidade: Festival Internacional de Cine de Ourense.
Despois de meses e meses os ollos teñen fame e, claro, agora veñen os atracóns.

Nas insufribles colas das taquillas dos Box tiven tempo para pensar cal vería primeiro. Decidínme por Ágora, estrea á que lle tiña moitas ganas dende que se empezou a comentar o tema. Hipatia sempre foi un personaxe histórico de referencia no feminismo, a Biblioteca de Alexandría unha dor no inconsciente colectivo e a cidade exipcia da antigüidade pasou a converterse en mito literario da nosa xuventude co inesquencible Cuarteto creado polo xenial Lawrence Durrell.

Pero non quero falar do filme de Amenabar, non podería, xa que ó rematar de vela non puiden resistirme a ver unha das películas da sección PIO (Perlas Inéditas en Ourense) que tamén se proxectaba noutra sala: Ashes of time-redux (Cinzas do tempo-Redux) do director honkonés: Won Kar-Wai, do que vira a excelente in the Mood for Love e da que me quedara prendada pola poética visual, o traballo de actores e a exquisitez no tratamento do tema.
Ashes of tme-Rdux é polo visto unha segunda versión que o autor, agora recoñecido pola crítica internacional, revisou e puliu para a ledicia do ollo espectador.
Era tarde cando saín e, ó chegar, quedeime con ganas de entrar ós cómaros e comentala, pero so tiven tempo para escribir:
Poesía visual construida en estrofas no tempo estacional dunha terra amarela no seco espazo do deserto. Sísifo termando da pesada carga: soedade en batallas debuxadas cos trazos de luz que deixa no celuloide a baixa velocidade de obturación da cámara de Christopher Doyle. Solos de violonchelo e silvidos de sangue. Lúas cheas de ollos rasgados que pagan en espadas a vinganza do desamor. Beleza.

Sarabela Teatro. Un luxo para a nosa cidade

2009-09-19T00:17:00.007+02:00

Acabo de chegar do Auditorio, contenta e marabillada de ver a estrea desta versión escénica da obra de Blanco Amor que cumpre 50 anos da súa primeira publicación.
Coñezo e admiro dende hai moitos anos a labor deste grupo de persoas dirixidas pola sensibilidade exquisita de Ánxeles Cuña que sempre nos sorprende con engados como o de hoxe.

Son nove actores: Sabela Gago, Elena Seijo,Fina Calleja, Nate Borrajo, Tito Asorey, Josito Porto, Suso Díaz, Fernando Dacosta e apresenza da estupenda actriz Rosa Álvarez. A música en directo a cargo de Yuri Sidar e Vadim Yukhnevich. A parte técnica a cargo de Rubén Dobaño, José Manuel Bayón e David Varela. Con especial mención á dramaturxia realizada por Begoña Muñoz e Carlos Couceiro.

Un elenco de luxo no que resalta a construcción do Cibrán realizada por un Fernando Dacosta expléndido en infinidade de rexistros e matices e a do Bocas, na que Suso Diaz está como dentro dun traxe feito á medida. A posta en escea coral, apoiada pola música en todo momento, mantén o ritmo perfecto do drama e o espazo escénico motiva á imaxinación que, voando por riba do atrezzo, insunúa eses lugares tan entrañables da narrativa blancoamoriana, parte do imaxinario colectivo da ouensanía literaria.

Noraboa, noraboa. Bravo, bravo.

Eu llela recomendo, non deixen de vela.

Estoy Viva como fruta madura

2009-09-07T16:29:00.006+02:00

Patio da escola de Santa Cruz en Ferreira-Alfoz , Lugo

Estoy viva
como fruta madura
dueña ya de inviernos y veranos,
abuela de los pájaros,
tejedora del viento navegante.

No se ha educado aún mi corazón
y, niña, tiemblo en los atardeceres,
me deslumbran el verde, las marimbas
y el ruido de la lluvia
hermanándose con mi húmedo vientre,
cuando todo es más suave y luminoso.

Crezco y no aprendo a crecer,
no me desilusiono,
ni me vuelvo mujer envuelta en velos,
descreída de todo, lamentando su suerte.
No. Con cada día, se me nacen los ojos del asombro,
de la tierra parida,
el canto de los pueblos,
los brazos del obrero construyendo,
la mujer vendedora con su ramo de hijos,
los chavalos alegres marchando hacia el colegio.

Si.
Es verdad que a ratos estoy triste
y salgo a los caminos,
suelta como mi pelo,
y lloro por las cosas más dulces y más tiernas
y atesoro recuerdos
brotando entre mis huesos
y soy una infinita espiral que se retuerce
entre lunas y soles,
avanzando en los días,
desenrollando el tiempo
con miedo o desparpajo,
desenvainando estrellas
para subir más alto, más arriba,
dándole caza al aire,
gozándome en el ser que me sustenta,
en la eterna marea de flujos y reflujos
que mueve el universo
y que impulsa los giros redondos de la tierra.

Soy la mujer que piensa.
Algún día
mis ojos
encenderán luciérnagas.

Gioconda Belli

Isis e Osiris

2009-08-25T21:12:00.003+02:00

Interesante vídeo que me atopei navegando, ao final semella un pouco publicitario da masonería, pero decidín insertalo polo que ten de interpretación mitolóxica. Sirio, Isis, María...?

Domingo

2009-08-23T15:06:00.005+02:00

let yourself feel. from Esteban Diácono on Vimeo.

Os visillos do salón ínflanse coma velas dun veleiro.Corre brisa. Co balcón aberto escoitase o ruído leve dun mediodía de domingo na cidade. Nada que facer, só estar e respirar. Así.

Cabodano

2009-08-18T13:39:00.004+02:00

María (foto: Selina)

Hoxe hai dous anos que tre fuches, María, miña nai... desconcertada e sempre perdida nun remuíño de amor.

Naranjas de la China

2009-08-16T23:29:00.009+02:00

SOY UNA MUJER FELIZ!!!!!

Como todos os anos o poder de convocatoria e a increible hospitalidade de Sonia e Perolo, congregaron na súa casa de Lira , desta vez a 80 persoas, na festa que ven sendo tradicional dende o 2003, fatídico ano do afundamento do Prestige. A ela veñen sempre un grupo de mulleres catalanas que organizaron, daquela, as comidas para o voluntariado que traballou, sacando chapapote, na praia da Carnota. Entre elas Montse e Titina que combinan os fogóns coa música e que baixo o nome de Naranjas de la China poñen en escena un divertido espectáculo cun repertorio de cancións que nos contan, con moita ironía, un mundo visto con mirada violeta.
Estes son dous malos vídeos das fantásticas Naranajas de la China. Neste segundo acompañadas por Nico.

REINA POR UN DÍA

Gaia María Mater Amantísima

2009-08-10T16:33:00.015+02:00

Espertar no altar da lúa (foto Selina)

Altar da lúa, elemento Terra (foto Selina)

Altar da lúa, elemento aire, foto Selina

Acudindo á chamada da caracola (fot0 Selina)

Bautismo (foto Selina)

Bañeime coa túa luz, raíña da noite, poderosa lúa chea
e recibín engados de beleza e xuventude eternas
Regina Dei
Na noite acudín a tí, avó de sabedoría, no bosque sagrado
e no máis profundo da noite templachesme o corazón
no crisol da Terra
Mater Amantísima
Acudín á chamada da caracola, son que conmove
e na fervenza que desmelena a pureza, o meu ser de auga consagrouse a tí
Especulum Vitae
Xuntei, coas irmás leña seca, invocando as Ancestras, potencia do lume
e ó redor da fogueira, aviviei a chama da paixon espiritual que me consume.
Flanma Sacra
E voltei ó mundo plena de beleza, amor e armonía, limpa e pura como saín do teu ventre o primeiro día que vin a luz

Románico lucense na Ribeira Sacra

2009-08-04T02:00:00.020+02:00

As Bernardas de Pantón

Detalle dun capitel do Ábside

Veu Feliciano (aínda que el se empeña en dicir que Feliciano xa morreu). A nosa amizade é un milagro marabillosos, un regalo da vida. Veu a pasar uns días conmigo antes de coller o avión cara Florencia para facer un deses viaxes que cada ano lle regala ó seu fillo. Quixen sorprendelo e planeei un roteiro polo románico da Ribeira Sacra luguesa.
Saímos tarde da casa. Retrasámonos por causa dun desaiuno copioso no que nos entretivemos en contarnos os soños e falar sen prisas da chea de cousas que tiñamos que contarnos despois de tanto tempo se vermonos.
Chegamos a Pantón e alí visitamos Santa María, o mosteiro cisterciense das Bernardas. Fomos todo o camiño falando do odio que Bernardo de Claraval lle tiña a Abelardo e da terrible historia de Abelardo e Eloísa. Os dous nos preguntamos como a ninguén se lle ocurrira facer unha película sobre unha historia tan apaixoante. Toda a viaxe a sombra deses dous amores contrariados planearía sobre a nosa imaxinación na que Abelardo tiña xa a cara de Malcovich.
Comimos en Monforte e descansamos nas verdes ribeiras do Cabe. A nosa seguinte visita sería San Paio de Diomondi que nos sorprendeu pola súa verticalidade e polas súas feituras moi sellemantes as de San Estevo de Ribas de Miño.

Capiteis de San Paio de Diomondi

Eu xa visitara hai moitos anos Santa María de Seteventos e quedara sorprendida dos frescos descubertos no arco que separa o altar: un xuicio final aterrador. Tiña moitas ganas de voltar a velo. Así que nos encamiñamos a Escairón que estaba en festas. Como sabía que a eirexiña estaba pechada, preguntamos no Círculo, onde nos informaron que tiñamos que ir a buscar ó párroco D. Ramón á casa Rectoral. D. Ramón, amablemente nos acompañou ata alí e abriunos a capela. As pinturas volveron a impresionarme e non parei de facerlles fotos nos escasos dez minutos que o cura nos deu para facer a visita, tiña misa nunha parroquia próxima e eránlle horas.

Detalle claramente misóxeno dos frescos de Seteventos

Outro dos pecados capitais do Inferno en Seteventos

Voltamos de novo a Pantón, quería que Feliciano vise San Miguel de Eiré e San Fiz de Cangas. Da primeira conservaba o recordo do aximéz e dos frescos. É unha igrexa románica da segunda metade do século XII e está declarada monumento nacional. É unha beleza. Conseguimos que un señor dunha casa próxima nos abrira e, despois de disfrutar dos canecillos do exterior e dos excepcionais capiteis das columnas do abside, entramos pola porta norte, duna delicadeza decorativa digna de admirar. Feliciano seguía empeñado en que a iconografía do Pantocrator non podía representar as chagas da pasión de Cristo, que si era o pai non podía ser o fillo. En fin, eu o tiña claro, porque ademáis este estaba na Améndoa Mística (eu e as miñas lecturas de imaxe con gafas violeta).

San Miguel de Eiré

Capitel da columna central do ábside: Os cinco cabalos do Apocalipse

Porta norte co Agnus Dei e 11 rosas

Pantocrator na Améndoa Mística

Fotos Selina

Despedida

2009-08-01T21:59:00.004+02:00

Despedíronse na esquina. O vento abaneaba as persianas e secaba as rúas molladas da tormenta vespertina, coma a soedade seca os corazóns. A soedade tecida no máis intimo do medo. Do medo disfrazado de ser ferido.
Coma un paxaro que fai o niño cos cabelos que se van perdendo, quedaríalles na boca o sabor doceamargo da resignación.

Esperanza Spalding en Pontevedra

2009-07-27T13:48:00.007+02:00

Esperanza Spalding no XVII Festival de Jazz e Blues de Pontevedra. Foto Selina

Que gustazo poder disfrutar desta marabilla en vivo e en directo!
A noite estaba deliciosa na praza da Ferrería, a voz de Esperanza vibraba nunha explosión de matices mentras os seus dedos golpeaban as grosas cordas do contrabaixo, degranando a complexidade de ritmos virtuosos e sublimes. Acompañada de tres xovencísimos músicos: Otys Brown ó piano, Leo Genovese á batería e Ricardo Vogt á guitarra, deleitounos cun repertorio de composicións proprias e arranxos moi creativos de temas clásicos de Chick Corea, Wanny Shorter, Nina Simonne... Scatt, Bossa, Soul ... soaban a ceo callado de estrelas na súa voz de serea trilingüe.
O jazz en vivo me levanta e me descorcha e o peor sempre é o final: Como meterme na cama e durmir con tanta música na mente?

Cómaros de verán

2009-07-20T16:52:00.010+02:00

Lapati e Lacatu en Barra

Fogos de Bouzas dende o balcón de Chuspi

Loren e Tere na parra

Polos soutos adiante

Horizontes de verán no Sil

Castiñeiros en flor e sombras vespertinas no lameiro grande

Días longos de amizade, arrecendos, brisa, risa

As Deusas de cada muller e as Deusas da muller madura

2009-06-28T12:53:00.011+02:00

foto: Selina

Dous libros fascinantes da psiquiatra junguiana Jean Shinoda Bolem, profesora de psiquiatría na Universidade de California. Neles, a autora da claves para comprender os arquetipos psíquicos que aniñan en cada muller.

¿Que deusa consegue a mazá de ouro? A muller decide e aprende a conectar coas deusas como diferentes partes de sí, como imaxes internas que anclan a experiencia.
As deusas virxes: Artemisa, Atenea, Hestia. As deusas vulnerables: Hera, Demeter, Perséfone. A deusa alquímica: Afrodita. As deusas da sabedoría práctica e intelectual: Metis, Sofía, Hécate, Hestia. As da ira transformadora: Sekmet, Kali-Ma. As da risa curativa: Baubo, Uzme. As deusas da compaixón: Kuan-Yin, A Virxe María e a Dama da Liberdade.
Un panteón de sementes que granarán no proceso de individuación hacia a propria esencia da alma e o espríto.

Inanna

2009-06-27T15:10:00.011+02:00

N. Tomás de Caravia.: Última mirada

Viu Inanna coma o día se tinxía dun verde viscoso, coma se alcendían lumes de crueldade
e vermes chamaban á porta do seu corazón que se pechaba.

Alguén tentaba verter axenxo no espello e os pobres traidores a sí exercitábanse na delación,
urdindo suxas trampas que os encadearían, coma arácnidos, ós seus propios fíos.

Pero Inanna xa voltara dos infernos e distinguía entre os seres que choraran e os que non, e decidiu quen se quedaría con ela e a quen levarían os diaños.

Os seis Paramitas ou perfeccións do corazón

2009-06-24T21:11:00.006+02:00

foto: Selina

1. Xenerosidade. A calquera o que necesite, a xenerosidade da riqueza e a xenerosidade da enseñanza excelsa e, para os que se haxan baixo distintos medos, a xenerosidade da protección.
2. Autodisciliplina. Deixar atrás os alibaixos dos vicios e entrar na vastedade da virtude. Polo ben dos demáis manter a disciplina perfecta.
3. Paciencia. Cultivo da coraxe, a consciencia e a tolerancia.
4. Esforzo sen esforzo. Implicación na intención e a súa aplicación sen desánimo, sen satisfación.
5. Meditación. Mente en serenidade e calma, extensión da conciencia ós demáis.
6. Sabedoría. Para comprender toda a verdade relativa coma un espellismo, e descobrer a verdade como o ceo, libre de toda complexidade. A sabedoría da escoita, a meditación e a contemplación.

Para que a densa escuridade dos seres vivos sexa eliminada e, no seu lugar, irradie a luz do verdadeiro coñecemento do sol e da lúa. que fará florecer o xardín da flor do loto da ledicia e a paz.

Do libro: El Sutra del corazón. Texto tibetano y traducción. Ed Kairós, febrero 2003

Solsticio

2009-06-24T20:20:00.005+02:00

As máxicas herbas do solsticio orballadas na noite, para lavar a cara ó mencer.

O hipérico, herba da alegría espantadiaños e poderosa
Fiuncho, planta de Adonis cuia sangue converteu en anémonas Afrodita.
A verbena, para romper os nudos e sacar as espiñas.
Artemisa, herba da deusa Gaia, ancestro das mitilóxicas fadas.
O Romeu, herba dos trovadores, consagrada ó recordo e a amizade.
Madreselva do amor fratenal
A rosa mística nacida da sangue do reiseñor inmolado ó amor.

Terra o meu corpo, auga o meu sangeu, aire o meu alento e lume o meu espríto!